O medo...

A voz cala-se, o tempo pára,

A mão gela, a terra vira treva.

A dor cresce e revela...

A lembrança varre a selva.

Mais e mais vem ao consumo,

Traz a mim o doce lírio;

Deixa a paz, deixa o espinho.

Que doença! Mata com demência...

Mata o homem, mata a essência

Mais selvagem que atormenta

O suor da face fria.

Sem pensar, o medo com seu belo sopro,

Chega como um escárnio

Deixando-me transtornado.

(Ismael Júnior, 22/06/05).

O inicio do fim.

E o meu mundo começa

Em minha morte, no pior momento,

Em meus pesadelos, no jardim...

Com o funeral e o vinho.

Com o pensamento... no sétimo dia,

O maior dos alegres, dos revólveres.

Da arma que da pele exala

O doce sabor da pétala.

Traz do chão, a carcaça,

Dos bichos, a fumaça;

E dos ares, a desgraça.

Então volto à vida,

Trago o ódio, a dor, a ferida

Que em mim não cicatriza.

(Ismael Júnior, 20/07/05).

O espinho e a flor.

Por que você me atormenta tanto?

Porque não vem de vez em quando?

Porque só no sono vejo todo o encanto?

Porque insiste, mesmo no meu desvelo

Comer parte do meu luto, do meu ócio?

Sempre será o mesmo drama? Ou na cama,

Louco por prazer, louco por querer

Beijar o espinho de minha florzinha,

Que continua a inundar meu espírito

De selva, de vinho, de tinto, de veneno.

Por que não me deixa viver com amor?

Por que insiste em querer sem pudor

Roer a carne pútrida da carniça do meu ego?

Por que insiste tanto em devorar meu fígado?

Por que não me deixa morrer nos beijos da malícia?

Por que sofre quando o que mais quero é viver?

Por que não vê que a morte em mim é você?

Porque tenho que deixa-la em casa para não sofrer?

Por que em tudo que falo não consigo trazer você?

Por que por mais que tente me afastar de você

A cama fria, os dentes secos, os lábios mortos

A mente fria e a pele roxa lembram-me você?

(Ismael Júnior, 2000).

Noites tristes estas sem voce...

Parece-me tão estranho o amor das noites.

Das noites cegas e sozinhas, principiando a lembrança.

Que sonho triste, esse mundo de pensamentos,

Esse choro contente, essa cara diferente.

Que lágrima vagabunda, morta às vésperas do espanto.

Que selva profunda de cacos, laços, prantos.

Será doce na terça, cinza na quarta, acabado no mármore,

Nas flores, nas dores. Oh! Esse escuro.

Quero velas para o salto, palmas para o pranto,

Sorte no cansaço, flores no túmulo,

Sede na derrota. Fome - que absurdo!

Salvem-me do mundo, tragam-me ao fundo,

Deixem o meu conto, levem-me o defunto,

Digam-me que sou louco, matem-me no luto.

(Ismael Júnior, 21/04/05).

Dos sonhos que pretendo viver.

Nem sempre quando a mente nos confunde

O corpo, mesmo sem alento, observa a loucura.

Sendo mesmo apenas mais uma pequena porção

Da sublevação do esconderijo onde brota

O alimento para que possa viver no relento.

E quero sempre lamentar o sol poente em que,

Depois, nas trevas, a vida se tornou doente.

Assim como sinto agora, longe da realidade,

Amortiçado, que o peito carrega por todos os lados,

Trazendo desse pequeno eu, um grande imaginário.

De quê? Pra quê? Onde? Por onde?

Tudo isso ilude a vida; ilude a esperança,

E mesmo caminhando para tentar compreender

Morro no colo do útero, antes mesmo da fecundação;

Como uma criatura que não percebeu o seu mundo,

Mas que pelo menos de sonhos aqueceu a idéia

De uma vida que poderia ter crescido em volta

Daquilo onde a vida é um pedaço pequeno

Dos sonhos que pretendo viver.

(Ismael Júnior, 18/06/08).

Na noite, ando por ansiedade...

Sem veia, a pobre desgraça sem face,

Sacode as vestes rasgadas por seu colo.

Finge cantar a vida e o desprezo -

Fantasias acordadas para o demônio.

O socorro, que fecha as calçadas da rua,

Absorve o ódio dos pés inchados à beira

Do asfalto, grita por consolo ao doente

Corpo, que carrego por todos os lados.

Seco o suor. Ferido, vejo sem piedade

A poeira, que o luar conduz à depressão -

Praguejada na lente do meu peito.

Na noite, ando por ansiedade.

Levo o corpo com as pequenas rosas,

E acredito ainda estarem mortas.

(Ismael Júnior, 13/09/2005).

Lembranca de um sonho infeliz...

Quando o ódio começou a dominar

A revolta passou a ser parte do encantamento,

E virou tragédia para fora do deserto.

Como sendo o caminho longo a me maltratar.

           

Tateou no orvalho feito bruma a se espalhar.

Beijou o olho feito vento sobre a noite a me banhar.

Queimou o étimo, esse pequeno pedaço do meu mundo.

Farejou o cheiro do brejo e afundou-me no profundo.

Esse, sem fim, clarão da noite.

Esse, tão solitário, mundo infinito.

Esse, triste ermo, salgado das lágrimas.

Meu tétrico, sético e amargo mundo.

Quem de nós enxerga esse vazio turvo?

Sou eu no sonho ou você no meu tudo?

(Ismael Júnior, 03/09/05).